Gli sciacalli non dormono mai

e le mamme degli imbecilli sono sempre incinte

Roma, piazza Bologna, lato via 21 aprile, lunedì 10 febbraio scorso.

Sulla gradinata dell’edificio delle Poste un mucchietto di stracci copre un relitto umano senza volto e le persone che si recano agli sportelli accelerano il passo e si mettono la mano davanti alla bocca per trattenere il disgusto. Arriva un omone sulla cinquantina e comincia a sbraitare contro quell’essere senza volto, contro “la feccia” (parole sue) che ha eletto i giardini della piazza a Grand Hotel sotto le stelle, ma anche a latrina a cielo aperto e a discarica tipo Malagrotta.

Attorno all’omone si forma un capannello di tre signore ottuagenarie inviperite quanto l’omaccione il quale, elettrizzato dalla loro presenza e dal consenso che gli esprimono con occhi di fuoco e con gesti minacciosi, si lascia andare ad una incontenibile frenesia di insulti verso gli zingari, verso gli immigrati, verso gli studenti che arrivano da tutte le parti perché con la loro presenza hanno fatto aumentare non solo gli affitti, ma anche la pasta, il pane, l’abbigliamento, la pizza, le patate  e tutta l’anima “de li mortacci loro” (ancora parole sue).

Le estasiate spettatrici annuiscono e fanno gesti minacciosissimi con le mani contro gli invasori neri e quasi neri, bianchi e quasi bianchi, olivastri del Bangladesh, biondi e rossicci dell’Est europeo e gialli con gli occhi a mandorla della lontanissima Asia.

Passano due ragazzi bruni dall’accento calabrese e le signore li guardano con disgusto sprezzante e con occhi di fuoco.

L’omone è caricato a mille e spara ad alzo zero in direzione del Campidoglio.

“La colpa è de Marino, possino ammazzallo! Ma nun je poteva arivà puro a lui er coccolone com’è arivato ar compare suo Bersani?”

“Magara je venisse na bbona vorta, così so ‘o levamo de torno!” attizza la più in carne delle tre.

“ A li mortacci sua!” le fa eco la più inviperita del terzetto, una leggiadra creatura molto somigliante a Trudy, la fidanzata di Gamba di Legno, ma più agguerrita dell’agguerritissima fidanzata del cagnaccio nemico di Topolino.

Adesso il gruppetto di comizianti è aumentato, ma l’età media si aggira sempre attorno agli ottanta, forse qualcosina in meno.

Sarà che è giorno di pagamento delle pensioni?

“A lui e a tutti li comunisti zozzi che se so comprati puro li magistrati pe fa caccià quer poveretto dar Senato!”

Indovinate chi è il poveretto?

“Sti zozzi!”

“Sti cornuti!”

“Deve schiattà Bersani deve, lui e tutti li zozzi fiji de mignotta comunisti come lui!”

Le Tre Grazie sono gasate a mille e l’omaccione spazia ormai su tutti i fronti.

Ce l’ha, ora, “cor chirurgo der cavolo” dal quale, dice, non si farebbe spremere nemmeno un foruncoletto picolo piccolo.

Chi è “er chirurgo der cavolo”?

E chi se non il sindaco di Roma?

Ignazio Marino è al centro di tutte le nefandezze che affliggono Roma, da Prima Porta a Primavalle, da Montesacro a Monte Mario, dal Prenestino al Tuscolano, dal Nomentano all’Eur.

Un tempo paradiso terrestre invidiato dal mondo intero, poi sono arrivati Veltroni e Marino, mandati, neanche a dirlo, proprio da Bersani (da Bersani?) e da D’Alema, e “la città più bella del mondo” è diventata la cloaca della peggiore feccia del mondo.

“Ha da crepà Bersani, altro che dispiacemme!”

“Sì, sì, che crepasse, un rosso de meno!”

Poi un coretto di ragazzi in transito e diretto chissà dove sovrasta le voci dei comizianti e la gente si volta per vedere cosa sta succedendo.

E’ un coretto scurrile, ma le Tre Grazie ridono divertite, per nulla scandalizzate.

“Ber- sa- ni, Ber- sa- ni, Ber- sa- ni del bucio del cul

Vaffancul, vaffancul, vaffancul!”

Perdonate il vostro cronista per l’agghiacciante testimonianza, ma come si fa a non dare conto del degrado, anche verbale, in cui è precipitata questa città!

 Mentre l’ormai sfiatato omaccione urla rauchi insulti a sindaco, assessori e comunisti, il fantasma sdraiato a ridosso della vetrata delle Poste, stranito ed impaurito, si dilegua quatto quatto con tutti i suoi stracci.

Mi allontano anch’io e devo avere l’aria da cane bastonato se nell’attraversare la strada un signore gentile mi chiede addirittura se ho bisogno di qualcosa.

Mi verrebbe voglia di dirgli di sì, che avrei bisogno di un bastone nodoso per massaggiare la schiena a certa gente che non si ferma davanti a niente, nemmeno davanti alla morte.

Mi limito a sorridergli e a fargli un cenno col capo, ma inghiotto fiele.

Il cattivo umore me lo trascino da tre giorni, da quando ho avuto la disgraziata idea di mettermi a leggere i commenti sul web riguardanti il malore dell’ex segretario del PD e, prima ancora, i feroci insulti indirizzati a quella povera ragazza tenuta in vita grazie agli esperimenti sulle cavie, insulti accompagnati da auguri di morte subitanea.

Naturalmente morte a lei e salute ai topi-cavia, cugini degli stessi che vengono sterminati dalle loro mamme, o da loro stessi, con pesticidi velenosissimi.

Magari se ne potesse fare a meno!

La marea di commenti mi ha rivelato il devastante livore, odio e disprezzo che un esercito di miei connazionali nutre verso quell’uomo, emblema e simbolo di una classe politica che è causa di tutti i mali che affliggono l’Italia.

E’ capitato a Bersani, ma la reazione sarebbe stata la stessa con chiunque altro.

Probabilmente!

Dai, non tutti, che diamine!

Facciamo tutti meno uno, senza fare nomi!

Bersani, con quell’aria un po’ così,  a me non ha mai dato l’impressione di essere un condottiero in grado di trascinare le folle e di risolvere i problemi del Paese. ma ho sempre creduto nella sua onestà, al punto che non mi sarebbe dispiaciuto averlo come vicino di casa, meglio se nella veste di impiegato del catasto che da segretario del PD e l’altra sera, quando l’ho visto in televisione convalescente nel giardino di casa sua, mi sono rallegrato, ma il pensiero è volato ai trucidoni di piazza Bologna.

Vi risparmio l’epiteto che mi è scappato a mezza bocca perché non è particolarmente elegante.

A questo punto la domanda è inevitabile:

Perché quel livore e quell’odio incontenibile verso un uomo in imminente pericolo di vita?

Ancora:

Perché una cavia da laboratorio vale più della vita di una ragazza di ventisette anni aggrappata ad un filo?

Qualcuno trova che la violenza verbale che a volte si legge a destra e a manca è impressionante, con una cattiveria pre-cristiana che richiama le maledizioni sepolcrali latine, o il comportamento di Fulvia, moglie di Marco Antonio, verso la testa mozzata di Cicerone.

Evidentemente la civiltà diffusa dopo 2000 anni non ci ha migliorato molto.